Хочу суп, бульон... Я и так стала состоять из одной сплошной жидкости.
Я уже говорила, как не люблю болеть?
Да и времени на болезнь нет.
И никогда не будет.
Время сейчас не то.
Два стиха написано.
Только неровные они, и рифмы не очень.
Вот смотрю на них и думаю: "За что мне все это?"
Хочу суп.
Сил готовить нет.
А кто, если не я?
Я устала и хочу на ручки...